“Tus collares de perlas falsas amarán conmigo mis horas mejores”.
Bernardo Soares.
Amarás conmigo mis horas mejores, amarás a la mujer en la virginidad como en la promiscuidad, en la tensión como en el andar, en la calidez como en el rechazo.
Amarás conmigo mis horas (y tus horas) echadas como vacas, mis horas gordas amarás conmigo.
Amarás los colores en los ojos y todo el ruido que no es música y la música que no pasan en la radio en mis horas mejores.
Amarás conmigo a Eduardo Mateo.
Amarás conmigo las horas mejores de mi memoria, mi memoria de verdad (y la escrita) y amarás el miedo a olvidarse de todo y el miedo a los otros que aman sus horas y los vestidos de hilo y los vestidos rayados sin corpigno y la crema en los hombros al sol.
Amarás conmigo mis cuchillos oxidados y mis vendas perfumadas, amarás las escamas de sirena en mi barba y la pólvora mojada en el lago o en un río o en la canilla al lado del baño.
Amarás conmigo las persianas y los muebles y la comida caliente.
Amarás conmigo el puré con un poco de leche y sal y pimienta y amarás el té a cualquier hora y el café del mediodía.
Amarás verte y levantarte, amarás querer verte y levantarte.
Amarás conmigo los patios verdes y blancos, las frutas y el agua fresca en los vasos altos de vidrio.
Amarás conmigo el chocolate y el porradio y el licor de guindas del sur.
Amarás conmigo el no tener que hacer y los libros.
Amarás conmigo el poco tiempo y los ensayos.
Amarás conmigo mis horas calladas y mi tiempo muerto antes de dormir.
Mi dejadez y mi tristeza amarás conmigo.
Y las pelis, claro.
Y caer enamorado en el colchón de la vereda.
Bernardo Soares.
Amarás conmigo mis horas mejores, amarás a la mujer en la virginidad como en la promiscuidad, en la tensión como en el andar, en la calidez como en el rechazo.
Amarás conmigo mis horas (y tus horas) echadas como vacas, mis horas gordas amarás conmigo.
Amarás los colores en los ojos y todo el ruido que no es música y la música que no pasan en la radio en mis horas mejores.
Amarás conmigo a Eduardo Mateo.
Amarás conmigo las horas mejores de mi memoria, mi memoria de verdad (y la escrita) y amarás el miedo a olvidarse de todo y el miedo a los otros que aman sus horas y los vestidos de hilo y los vestidos rayados sin corpigno y la crema en los hombros al sol.
Amarás conmigo mis cuchillos oxidados y mis vendas perfumadas, amarás las escamas de sirena en mi barba y la pólvora mojada en el lago o en un río o en la canilla al lado del baño.
Amarás conmigo las persianas y los muebles y la comida caliente.
Amarás conmigo el puré con un poco de leche y sal y pimienta y amarás el té a cualquier hora y el café del mediodía.
Amarás verte y levantarte, amarás querer verte y levantarte.
Amarás conmigo los patios verdes y blancos, las frutas y el agua fresca en los vasos altos de vidrio.
Amarás conmigo el chocolate y el porradio y el licor de guindas del sur.
Amarás conmigo el no tener que hacer y los libros.
Amarás conmigo el poco tiempo y los ensayos.
Amarás conmigo mis horas calladas y mi tiempo muerto antes de dormir.
Mi dejadez y mi tristeza amarás conmigo.
Y las pelis, claro.
Y caer enamorado en el colchón de la vereda.
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