jueves, 26 de noviembre de 2009
lunes, 9 de noviembre de 2009
texto viejo tergiversado (varios autores)
Teresita, Teresita.
No sabes lo que vi Teresita. No me vas a creer.
Vi un profeta enfermo.
Un profeta enfermo.
No, no me dijo q era un profeta, me di cuenta. ¿Vos te crees q Jesús el de la cruz le tenía que explicar a los compañeros que era un profeta?
Prestame atención.
Vi un profeta enfermo en su lecho de muerte.
Vi un profeta enfermo en su leche de muerto, y de su leche de muerto bebían con desesperación los cristianos, los peronistas y un secretario lechuguino de la sociedad rural argentina.
Entonces el verbo fue morir.
Que el verbo fue morir. Que se murió.
“no beban más del finado” se escuchó una voz entre gárgaras.
Los hombres desamparados caminaron hacia Paso del rey. Y fue una larga caminata, la línea Sarmiento estaba momentáneamente fuera de servicio por un accidente en Moreno.
No sé como fue el accidente. No sé, parece que el tren se llevó por delante un petiso.
“Si avanzamos, esa remisería tiene que ser el fin del mundo.” Dijo un gremialista albino. Tenía una campera marrón de cuero, lustrada con betún de judea, no sabés qué linda campera.
Las nalgas rosadas de Narváez, el secretario lechuguino de la sociedad rural argentina, apreciaban el aire caliente de su digestión.
Entonces los cristianos y los peronistas y la artistocracia y la oligarquía y los estudiantes de la UBA recordaron a su profeta muerto.
“No olvidamos que tú glorificaste ayer cada una de nuestras edades. Tenemos fe en el veneno. Sabemos dar nuestra vida entera todos los días.” Dijo un profesor de Sociedad y estado sin mandíbula.
Preguntarás… ¿cómo ese hombre conoció la verdad? ¿desde cuando ese hombre conoció la verdad?
Te diré… Desde siempre.
En un testículo, donde fue encerrado en la humedad que precede al tiempo, conoció el mundo, lo justo, las pausas de la vida.
Recuerdo sus últimas palabras.
No quiero trabajar más. Quiero soñar y rezar. Mejor es no fluir en la vida, mejor secarse soñando.
Qué lindo, no TEreseita? No trabajar más…
No sabes lo que vi Teresita. No me vas a creer.
Vi un profeta enfermo.
Un profeta enfermo.
No, no me dijo q era un profeta, me di cuenta. ¿Vos te crees q Jesús el de la cruz le tenía que explicar a los compañeros que era un profeta?
Prestame atención.
Vi un profeta enfermo en su lecho de muerte.
Vi un profeta enfermo en su leche de muerto, y de su leche de muerto bebían con desesperación los cristianos, los peronistas y un secretario lechuguino de la sociedad rural argentina.
Entonces el verbo fue morir.
Que el verbo fue morir. Que se murió.
“no beban más del finado” se escuchó una voz entre gárgaras.
Los hombres desamparados caminaron hacia Paso del rey. Y fue una larga caminata, la línea Sarmiento estaba momentáneamente fuera de servicio por un accidente en Moreno.
No sé como fue el accidente. No sé, parece que el tren se llevó por delante un petiso.
“Si avanzamos, esa remisería tiene que ser el fin del mundo.” Dijo un gremialista albino. Tenía una campera marrón de cuero, lustrada con betún de judea, no sabés qué linda campera.
Las nalgas rosadas de Narváez, el secretario lechuguino de la sociedad rural argentina, apreciaban el aire caliente de su digestión.
Entonces los cristianos y los peronistas y la artistocracia y la oligarquía y los estudiantes de la UBA recordaron a su profeta muerto.
“No olvidamos que tú glorificaste ayer cada una de nuestras edades. Tenemos fe en el veneno. Sabemos dar nuestra vida entera todos los días.” Dijo un profesor de Sociedad y estado sin mandíbula.
Preguntarás… ¿cómo ese hombre conoció la verdad? ¿desde cuando ese hombre conoció la verdad?
Te diré… Desde siempre.
En un testículo, donde fue encerrado en la humedad que precede al tiempo, conoció el mundo, lo justo, las pausas de la vida.
Recuerdo sus últimas palabras.
No quiero trabajar más. Quiero soñar y rezar. Mejor es no fluir en la vida, mejor secarse soñando.
Qué lindo, no TEreseita? No trabajar más…
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